Le reflet


Je me suis fait un clin d’œil. Dans le miroir, ma petite silhouette rose poudre, ses yeux ronds et noirs perdus à l’intérieur, se sont accrochés à ma douceur.

Le piano est parti, la glissade, le pas de basse, l’entrechat se sont enchaînés, fluides et précis. Cette fois, c’est mon corps d’adulte que j’ai surpris. La gamine dans le reflet m’a rendu mon regard, l’air de dire, tu vois comme j’ai bien tout appris.

Sur le parquet de danse, un samedi matin, je me suis pris la main.

A la barre, elle a rigolé, son arabesque à elle, moelleuse, quand mon dos peine à se déplier. Pour les ronds de jambes, les battements, les pliés, je la suis aveuglément. Il lui arrive de se tromper de bras ou de baisser les yeux, alors de mon corps assuré, de ma conscience sereine, de mon expérience, je me corrige. D’un commun accord, nos chignons s’alignent. Je pose enfin les questions coincées dans son justaucorps, comment garder l’en-dehors, faut-il plier ou tendre encore ?  

Pour les traversées, je la pousse dans le dos, vas-y ma belle, passe en premier, je le fais avec toi, n’oublie pas de fixer un point avant de tourner, n’oublie pas ton centre et ton au-delà. Mes piqués vont recoudre tes blessures. Mes relevés faire taire les murmures.

Au moment de la révérence, on se regarde toutes les deux épuisées, moi en sueurs, elle juste un peu décoiffée. On se salue alors bien bas. Et pour retirer nos chaussons, cuir souple sur les talons, je fais le dos rond, je l’entoure. Le mou du sweat, le frais de la gourde, on enfourche mon vélo. Je ne sais plus bien qui conduit l’autre. Elle fonce tellement, son âme au vent. Moi je relève le col de mon manteau. Des fois qu’elle laisse s’échapper un sanglot. Dans les rues ensoleillées, notre peau sèche avec les feuilles, nos rêves de danse entrelacés, nos âges complices et solidaires.

Avant le gala, salle Anatole France (Limeil-Brévannes), 1987 (Crédit Katrin Acou-Bouaziz))

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