Hasard

Ce matin, un geai a dû tomber de son nid trop tôt. Il s’agite dans le jardin, entre dans la maison, se coince au-dessus de l’armoire de la cuisine, puis vole vers moi en criant. Son bec s’ouvre large, sur du rouge, du rouge sang comme les pétales de rose dans les feuilles. Je finis par le mettre dans une petite cage pour le protéger. Il renverse l’eau du coquetier. Il avale quelques grains de riz, quelques miettes de pain. Il se débat, manque de coincer son cou entre les barreaux. Je finis par le libérer. Il se cogne à la vitre. Se pose sur les marches près des lapins. Vole à quelques centimètres de la terre. Je retourne à mon bureau pour travailler mais je l’entends encore crier. J’ai une peur bleue qu’il ne se blesse, qu’il passe du côté rue. Je voudrais que mon fils rentre. Lui sait toujours comment faire avec les animaux, avec les affolements. A l’heure où j’écris, je ne perçois plus de piaillement. Il est peut-être mort dans un coin, ses belles plumes azur inutiles. Je ne veux pas me lever. Je ne veux pas aller voir. Je préfère l’angoisse douce et tiède, m’y envelopper un peu par paresse. Mais au fond de moi, tout est clair et serein, je le sais bien : l’oiseau est déjà loin.

Ce matin, un geai a dû tomber de son nid trop tôt. Et tu t’inscrivais pour l’entrée au lycée. C’est loin un lycée, c’est grand. Non, rien, un hasard, une élucubration. Comme j’en vois partout, tout le temps, des hasards qui font grandir mes intuitions, donnent de l’air à mes poumons. J’entends bien le train Paris-Orléans en écrivant. Elle habite d’un côté du pont suspendu et moi de l’autre. Et ce lecteur, marié à une sage-femme, originaire des Ardennes belges. Et ce même prénom, cette même date d’anniversaire qui font briller nos yeux à tous les deux. Plus on cherche, plus on trouve. C’est sûr. Et plus on regarde le hasard bien en face, plus il devient réel, superbe, reflet de nos cheminements, tour de magie absolument parfait que l’on se fait à nous-même.