Je ne veux pas penser à toi ici
Visage gonflé, draps raides
« cet hopital est un mouroir » dit mon oncle.
La bâtisse, majestueuse dans le froid et tes « Aima » qui résonnent dans les couloirs jaune sale.
Alors je pense à toi dans Paris au printemps.
Tu sors exprès d’une bouche de métro en pantalon droit et chemise remontée sur les avants bras.
Tu marches sans regarder la caméra qui te filme.
Avec un air de dandy, de jazz man, cigarette au bec.
On devine ton sourire en coin pile au moment où l’image coupe.
Il y a des lieux que je préfère traverser en noir et blanc.
En silence 